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En
Cualquier Humilde Rincón,
Sin
Que Nadie Lo Notara,
Siempre
De Niña El Corazón
Siete
Veces Al Dia Lloraba.
Al
Amanecer Sus Tiernos Ojos,
Abrianse
A Ver El Sol,
Lagrimas De
Soledad Llegaban
Despertando
Triste Al Derredor.
La
Primera Vez En La Mañana
Por
La Soledad Cierta En Su Ser,
Por
Ver La Lejanía De Ser Amada,
Por
Recordar Lo Vivido Ayer.
Así
Vez Tras Vez, Su Andar Era,
Lagrimas
Ya Secas Por Donde Fue,
Lagrimas
Que Descubrieran
La
Ausencia De Algo Fiel.
Su
Madre Se Había Ido,
Le
Contaron Otras Niñas Con Tono Vulgar,
Y
Ahora ¿Quien
Dará El Abrigo?
¿Quién
En La Noche Los Pies Le Cubrirá?
Era
Una Pequeña Criatura,
Con
Frío, Hambre Y Poco Amor,
La
Cual Nunca Conoció La Cuna
Ni
Una Madre Y Su Calor.
La
Respuesta A Pequeña Almita,
Eran
Gruesas Gotas De Dolor,
Que
Corrían Por Sus Mejillas,
Saladas
Y Sin Color.
Hoy
Aquí, Mañana No Se Sabe,
Donde
Halla Un Lugar Para Un Mendigo,
Quizás
Ya Todo Al Fin Se Acabe,
O
A Lo Mejor Alguien Le Presta Abrigo.
Los
Días De Las Madres Muy Temprano
Despertaba
La Huérfana Llorando,
Con
El Único Vestidito Tan Cuidado,
Con
La Rosa Blanca Enarbolando.
Todos
La Miraban Como La Huérfana,
Este
Dia Mas De Siete Llantos Llorara La Niña,
Además
Del Sentir Amargo De Su Pena,
Llevaba
En Su Pelo Una Hermosa Cinta.
Vive,
Vive Y Pasa El Tiempo,
Entre
Espinos Y Afiladas Piedras,
Así
Creció Llena De Sueños
La
Que De Lagrimas Tenia El Alma Llena.
La
Niña Llorona De Mi Relato,
La
Que Siete Veces Lagrimas Vertía,
Esa
Fue Mi Madre, La Del Retrato,
La Que Porque No Llorara Mas, Mi Ser Daría.
Marilyn Usuamintiaga
10-19-82
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